Convidado: Walter J. Kovacs

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Do diário de Rorschach

Torrentes desafinadas anunciam o outono do novo ano. A década acabou e uma juventude envelhecida não tem o que gritar. Nem sonho que não caiba num sonho de consumo.

O presidente é fofo e o País brilha, diz o jornal inglês. Janotas e calhordas resmungam no aeroporto e comungam na missa do cardeal televisivo e dos concílios midiáticos.

Uma melancólica banda de rock esteve na cidade. A cidade tem medo dela — e de tudo mais que trespasse o imediato sentido das evidências.

(”É uma queda e tanto”).

* * *

Nos Hospitais, entro num ônibus verde para ganhar alguns minutos rumo a Downtown.

Num banco sujo rumino mentalmente investigações passadas e futuras. Deixo raciocínios em ponto morto, psicografo os ectoplasmas do fim da tarde.

O motorista desliga o motor. E então percebo que se passaram dez minutos sem que o ônibus saísse do lugar.

Desço e vou andando sem pressa. Um dólar deixado num ônibus parado.

Apenas outra tarde de sexta.

* * *

Há 99 anos, o Le Figaro publicava o Manifesto Futurista:

1. Nós queremos cantar o amor ao perigo, o hábito à energia e à temeridade.

2. Os elementos essenciais de nossa poesia serão a coragem, a audácia e a revolta.

3. Tendo a literatura até aqui enaltecido a imobilidade pensativa, o êxtase e o sono, nós queremos exaltar o movimento agressivo, a insônia febril, o passo ginástico, o salto mortal, a bofetada e o soco.

4. Nós declaramos que o esplendor do mundo se enriqueceu com uma beleza nova: a beleza da velocidade. Um automóvel de corrida com seu cofre adornado de grossos tubos como serpentes de fôlego explosivo… um automóvel rugidor, que parece correr sobre a metralha, é mais belo que a Vitória de Somotrácia.

5. Nós queremos cantar o homem que está na direção, cuja haste ideal atravessa a Terra, arremessada sobre o circuito de sua órbita.

6. É preciso que o poeta se desgaste com calor, brilho e prodigalidade, para aumentar o fervor entusiástico dos elementos primordiais.

7. Não há mais beleza senão na luta. Nada de obra-prima sem um caráter agressivo. A poesia deve ser um assalto violento contra as forças desconhecidas, para intimá-las a deitar-se diante do homem.

8. Nós estamos sobre o promontório extremo dos séculos!… Para que olhar para trás, no momento em que é preciso arrombar as portas misteriosas do impossível? O tempo e o espaço morreram ontem. Nós vivemos já no absoluto, já que nós criamos a eterna velocidade omnipresente.

9. Nós queremos glorificar a guerra – única higiene do mundo – o militarismo, o patriotismo, o gesto destrutor dos anarquistas, as belas idéias que matam, e o menosprezo à mulher.

10. Nós queremos demolir os museus, as bibliotecas, combater o moralismo, o feminismo e todas as covardias oportunistas e utilitárias.

11. Nós cantaremos as grandes multidões movimentadas pelo trabalho, pelo prazer ou pela revolta; as marés multicoloridas e polifônicas das revoluções nas capitais modernas; a vibração noturna dos arsenais e dos estaleiros e suas violentas luas elétricas; as estações glutonas comedoras de serpentes que fumam; as usinas suspensas nas nuvens pelos barbantes de suas fumaças; as pontes para pulos de ginastas lançadas sobre a cutelaria diabólica dos rios ensolarados; os navios aventureiros farejando o horizonte; as locomotivas de grande peito, que entoucinham os trilhos, como enormes cavalos de aço freados por longos trilhos, e o vôo deslizante dos aeroplanos, cuja hélice tem os estalos da bandeira e os aplausos da multidão entusiasta.

(concordo em parte)

* * *

Mataram uma garotinha na Zona Leste, os canalhas.

São fracos, incapazes de cuidar de alguém ou de criar alguém mais forte do que eles.

São também vaidosos, assoberbados, e se acham bons demais para seus filhos.

São covardes. Abandonam e humilham quem os amam incondicionalmente. E num acesso de “fúria”, são capazes de matar quem não tem como se defender. Pois não sabem o que é fúria de verdade.

Acima de tudo são pouco inteligentes. Deixam um rastro de lambança da hora que acordam até o momento em que são pegos e tentam correr para o papai.

Em frente à delegacia, bêbados, serventes e desocupados pedem mais sangue. Escória.

A cidade está morrendo de hidrofobia. Será que só consigo limpar a baba da sua boca? 

* * *

Não será aqui, neste ambiente decadente, que eu terei uma epifania.

Um rato olhou para mim. Parecia dizer:

“Mas isso é uma epifania”.

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Arquivado em Resmungo midiático

Tags: cronica, Futurismo, HQ, Isabella, sociedade