O diabo errado não aparece no d’Orsay

Ir aos comentários

Lembrete cívico a um jóvem repórter satisfeito com o salário mas desgostoso com a situação geral:

“Os jornalistas poderão se recusar a produzir matérias ou a realizar tarefas que venham a infringir as normas do Código de Ética Profissional da Categoria e da Lei de Imprensa. 

Parágrafo único: Quando da realização/produção/redação da matéria jornalística, se houver modificação do texto produzido pelo empregado por parte de seu superior hierárquico, faculta-se ao empregado a não assinatura da matéria”. 

(retirado Do Código de Ética dos jornalistas do Brasil)

Se rogar ao código-mor de sua profissão lhe parecer tão inútil quanto perigoso, não perca mais tempo. Peça asilo político numa democracia sólida e efetiva.

Aproveite enquanto ainda existem duas.

* * *

Diálogo inútil (*) do abismo-mole com o duro-na-queda:

“Rolou um barraco, a irmã do governador picou a mula e tá morano em Londres por tempo indeterminado. Cuidado pra não trombar com ela aí na Central Line.” 

“E por que ela veio pra cá? Brigou com o irmão? Deu chilique? Ou veio aprender o que que é jornalismo?” 

(*) ficção livremente adaptada de nossa realidade imediata. Ou adaptada de modo a evitar advogados.

* * *

Já me arrependi
de publicar
isso aqui.

* * * 

1. Desvelo

Na jaula aberta de um viajante li, riscado na parede, o seguinte pensamento:

“Eu viajo para sentir saudade.” 

Decidi imitiar o viajante para, como ele, poder sentir saudade também.

Poder lembrar o que passou e sentir um gosto diferente.

Perceber melhor o que é raro e o que é vulgar.

O que é de nosso alcance e o que não é.

Pois toda passagem é para longe. 

E a única viagem é desvelar.

* * *

2. Fé

Onde quer que eu esteja, banca de revista tem prioridade. Banca de revista é minha capela, minha mesquita, pois toda minha teogamia se baseia em informação fútil, filtrada e pasteurizada.

Mas nas bancas das velhas metrópoles nada vejo de estimulante e empolgante, minimamente digno de gritos e  louvores periféricos meus. Vejo um mundo de velharias maquiadas, sobrevivendo às custas do star-system, do futebol, do fetiche intelectual, do multi-terror.

Sinto que esse tal mercado editorial, engessado de mil maneiras (ideológicas, econômicas, estéticas, corporativas, políticas, intelectuais, etc etc), não produz mais nada de urgente (no sentido poético e filosófico) ou realmente interessante (no sentido filosófico e poético).

Zanzar em bancas, livrarias ou megastores é pôr em evidência a desimportância do que vendem. Jornais, revistas, livros, CDs, DVDs são objetos cada dia mais ultrapassados, ectoplasmas pesados e coloridos daquele antigo século XX, quando ainda fazia sentido amontoar toda essa tralha em casa. Assim nos disse um druída, e suas palavras eu não consigo esquecer.

*

Mas mesmo depois de caminhar entre impressos moribundos-que-não-morrem-tanto-assim, eu volto com a mala cheia de papéis. Um) porque sou dado a necrofilias e dois) porque deve ser verdade que se algo morre, nasce algo noutro lugar e ao mesmo instante.

*

Ontem li num ônibus azul uma comparação entre os impressos atuais e as ferrovias no início do século passado. Os então donos de ferrovias achavam que seu negócio era ferrovia, e não transporte. 

Os que crêem hoje em impressos seremos atropelados pelo tempo e cobertos pela mata, como as velhas ferrovias? 

*

Como todo adolescido, eu acredito em destruição.

*

Na volta à paróquia, entro em minha capelinha habitual e de lá saio com:

- Caros Amigos, com algo sobre China e América Latina
- Trip, com o de sempre e uma capa agradável ao tato e ao olhar
- Le Monde Diplomatique, atendendo a pruridos inteléticos passageiros

São as três únicas coisas que não me parecem 100% caipiras e/ou intencionalmente cretinas.

Com Piauí e CartaCapital não me preocupo, já me chegam em casa.

Aliás tô concorrendo no concurso da bandeira da Piauí. Aviso se ganhar. 

*

Resolução para 2009: evitar TV aberta, Editora Abril e Diários Associados depois de refeições pesadas. 

Aliás, evitar refeições pesadas.

*

Proponho análise apressada, tendenciosa e vagabunda das semanalhas de 14 de dezembro:

CartaCapital pauta-se por direitos humanos e traz um dado novo. Deve ter vendido mais que dicionário português-finlandês. Avante!

IstoÉ resolve não dar capa para doenças e dietas, o que é chocante.

Época chuta o balde e  investe tudo nas comadres entediadas dos clubes nublados. O que a pobre não sabia é que a gigante Veja também tá na briga pelos leitores da Tititi e da Conta Mais. Época apostou e perdeu.  ”A banca fica com tudo”, hihihi. E daqui de fora observamos algo incrédulos o espaço dado a ex-pinto de diva sexagenária e decadente.

Outro dia falaram do nariz do galã aspirador e sobre o que todos tinham a ver com isso. Mas pelo jeito o nariz do galã vendeu paca, e temos então um novo filão doiro.

E a vida das celebridades é sempre um assunto tão interessante para quem não tem assunto algum!

* * *

De longe espreitei a contagem de mortos em Santa Catarina.

De perto observei a indignação com as doações saqueadas.

Foi quando um diabo me disse: os primeiros a saquear o Estado foram seus governadores e respectivos secretários de obras, que com gordos salários e orçamentos esperaram  a chuva chegar. E agora devem estar com suas madamas na Europa, contemplando monumentais pontes inglesas, talvez.

Enquanto gente que se diz séria faz campanha na TV para arrecadar esmola e roupa velha com cecê. 

Assim ele me disse.

* * *

3. Cálculo

Ainda pequeno aprendi a fazer um cálculo [esse trecho é longo, mas conheço atalhos; dê-me não mais que 40 segundos].

Crescendo só fiz aprimorá-lo, e hoje esse cálculo é um sistema de variáveis complexas. Um peso mental que arrasto inconsciente. 

*

Daí que sumi uns dias para, entr’outras missões, reimaginar uma existência em que tal cálculo não fosse exigência constante e permanente.

Deu certo. Esqueci desse velho cálculo. Ocupei-me então doutras matemáticas e quimeras.

Meti-me com outros papéis, lógicas e semânticas. Encontrei no frio um inimigo favorito, certo de que ele no fundo não me queria mal algum. Como todo bom inimigo, afeiçoei-me.

E como previsto, um dia eu voltei.

*

Meu chão quentinho me recebeu com as pequenas delícias de sempre. E por cinco dias dormi em paz.

(…)

Agora eu me vejo aqui com oito sujeitos, um bando de roedores humanos que circulam pelos meandros secos da cidade, e que por acaso vi saindo debaixo de um viaduto feio e dentuço como eles. Os ratões me fazem calcular. Todos eles me olham e eu sei porquê. Eles estão calculando também.

Eles — todos — estão avaliando os prós e os contras de atravessar a rua, me cercar e levar de mim o que quer que eu tenha. Se a ocasião lhes for favorável, eles virão. Se não, não.

Não são miseráveis. Nem vítimas, nem talvez marginais. São apenas um bando e isso basta. Toda selva tem seus bandos e aos bandos cabe bandear.

*

O supermercado com sistema de vigilância está aberto e está a dez metros de mim. O bando está a vinte metros. Caso a selva avance (o que seria bastante natural), a civilização me resguardará. Porque ela está mais perto. E só. Este é o cálculo, pois.

(…)

Desde sempre eu tento estar perto da civilização. Corro para perto de um porto ilusoriamente seguro — ao mesmo tempo que fujo de um predador real ou imaginário. É um cálculo permanente — e pior, de questionável utilidade.

Pois minha civilização é fugidia. Ela é cara, ela é rara, ela é frágil.

Minha selva quentinha, por sua vez, eu a vejo em toda parte.

Eu devia ser o macho que impõe a civilização à selva, eu sei.

Porém, macho, não macheei. Não honrei Jesus, Mohandas e Eliot, machos que se impuseram ao bando e o fizeram miar.

Esse bando, que bandeia e bandeará até o fim das eras, se deu bem ao me ter como oponente.

* * *

Portal internético propõe:

“Retrospectiva. Morte de Isabella ou Sequestro de Eloá. Vote no crime do ano.”

Não aprendemos nada.

* * *

4. Diabo

/Sem_comanda combinara com P_K de encontrarem-se à porta do museu, mas estava como sempre em desacordo com o relógio alheio.

Disse a C:// o que lera há muito tempo numa crônica de Rubem Braga: não se deve deixar uma muié esperando, porque a muié que espera conversa com o diabo.

“Tudo bem, algumas mulheres precisam mesmo conversar com o diabo”, lhe respondeu C://, algo especialista.

“Com o diabo certo, sim. Mas não com o diabo errado”, relativizou /Sem_comanda, blefando como sempre.

“O diabo errado nunca vai aparecer no Museu d’Orsay”, fechou C:// em grande tarde.

* * *

“Sempre chegamos ao sítio aonde nos esperam”.

O Livro dos Itinerários

(epígrafe afanada de livro-da-moda-candidato-à-eternidade) 

* * *

“All families have bad memories.”

Michael Corleone

* * *

As imagens: 1. Andarilho à beira do Tâmisa 2. Loja de velharias em Porte de Clignancourt 3. Brick Lane, a rua de Jack o Estripador 4. Detalhe de ‘O Último Dia do Corinto’, de Tony Robert-Fleury

4 Comentários

Arquivado em cronica

Tags: cronica, imprensa, jornalismo, mídia, viagem